PENDENCIAS

Madrid. Principios de los años 80. Toda la grisura que es imaginable y una paletada más.

Salida del Colegio San Isidoro, Colegio para huérfanos de periodistas, erigido sobre el justiprecio de aquella Hoja del Lunes que monopoliza la prensa del primer dia de la semana, la del fútbol y los toros. Pan de los pobres, circo para silenciar conciencias.

Había quien levitaba en otras dimensiones intelectuales, Sobre todos, los Haro Ibars. Él, Eduardo, cronista de tronío, amamantado en el Tánger de Paul Bowles, del Protectorado del General Varela y Casilda Ampuero. Casilda. De Durango, ahí es nada, paloma de paz en guerrra fraterna.  

Director del Diario Triunfo. amigo de Paredes El Inglés que no termino de entender aEspaña sin república. Mientrás su hijo, el poeta maldito se reía a mandíbula batiente de Panero,  después de esnifar pegamento en cabila. Ella, Pilar Ibars, elegancia sesentera, y mira si eras difícil ser elegante y mujer en aquellas coordenadas vitales. Todo antes de que la ruina de sus hijos se impregnara a su piel como la brea. Hasta abrasar, como solo lo hacen las tragedias de los hijos, porque como dice siempre Chica9 no sepuede entender todo lo que se sufre con un hijo si no eres madre.

Nuestro protagonista se llama Eugenio. Haro-Ibars, que no es poco. Estudiante a medias, musico a medias, xerocopia en calco de su hermano el brillante. Sólo sobresálía como amigo, ahí doblaba. Y al final de sus  pasos como yonky. Había que buscar un reducto para sacar la cabeza entre tanto talento, lo malo es que encontrara la gatera de salida en el sumidero de las excrecencias. Cómo Uli, pero esa es otra historia.

Búsqueda febril de sinfonías hacen llegar a su casa. Era el camino más razonable, porque en la mesa del sofa estaba el Playboy y en la del resto de familias de aquella España beata y acomplejada el Calendario Gregoriano, el Damero mágico, El Mensajero de San Antonio y el Dinámico  de fútbol con su portada en papel carton.

Con los primeros acordes en guitarra española se atisba el libreto,En aquella morada, hasta las cuartillas olvidadas resguardaban tesoros, un esbozo de gloria, una carta de amor imposible, la oda a los pecados capitales revestidos de eterna devoción. Ternura infinita dirigida a lo que no puedes poseer, por imposible, por infinito, por ser incapaz de aprehenderlo con tus manos, por no joder una rima que compone mucho mejor esa fuerza centrifuga e imparable que es el desamor.

Les esoció arrojarle en el imbornal de la mediocridad.Eran tan fácil entonces ser ese estupido para el que solo cotizan los valores subrepticios sin reparar en el fondo de armario del recorrido emocional, de la huella de lo irreparable. Escoció más aun el dia en el que se afilió a aquel Glutamato Ye Ye auspiciado en la cola de un concierto por Iñaki y su bigote. 

Más aun el dia en el que se fue, solo y dejado de la mano de Dios.

Treinta años despuñes por ese componente circular de la vida, aquella  cuartilla se volvió el himno de libertad de Chica9. Por aquello de la tristeza más conmovedora si te vas un viernes a la noche, aunque se fuera para quedarse dos años después. Hubo todo, Pereza, Avaricia, Ira, Gula, Envida, Lujuria, aplicados al amor en lejanía.

Pecados tan dulces que merecen el perdón de Eugenio. Para los restos. Aunque no tuviera ritmo y las manos en la guitarra fueran racimos de uvas. O los dorsos de Eduardo ManosTijeras.

Avaricia de tus besos, pereza de vivir sin ti,