GÉNERO

Decidí ayer romper la cadena de ausencias y me encaminé a la vera de Chica9 hacia el poblado a la celebración de la vísperada de las fiestas patronales. Antes de seguir con el relato, pongo el asunto en contexto,

Gernika, villa bizkaia de unos veinte mil habitantes que supura por los poros tradición vasca (el Dios y Fuero Viejo) y en donde la existencia de sus habitantes va transcurriendo mediante una repetición incesante de cliches y costumbre, una y mil veces repetidas sin que nadie se planteé disquisiciones filosóficas ni humanísticas. Se hace porque siempre se ha hecho así. Dentro de ellas, se homenajea (y venera) al patrón, San Roque, y a Andra Mari, y todo empieza el día previo, ayer, con una comida en la que te sientas con tu cuadrilla de amigos.

Como decía mi Amuma, el infierno está empedrado de buenas intenciones y allí quedó asfaltado mi noble propósito de facilitar a Chica9 una inmersión en las tradiciones locales que disfruté durante el primer cuarto de mi vida,

El nudo empieza a tejerse allá por las 11 de la mañana cuando planteó a mi compadre AI que amplíen en dos el número de comensales.

- Sabes que donde comen seis comen 8, pero ten en cuenta que eso de traer a una mujer a la comida de víspera da va a generar polémica.

El aviso a navegantes disparado con esas lacónicas palabras es aun más potente si se tienen en cuenta dos datos. Uno, que mis amigos adoran a Chica9 con la que han vivido aventuras y desventuras. El segundo que mi cuadrilla está compuesta, y me incluyo, de cimarrones vascos con una tara media de más de diez arrobas (a la canal).

Aplicamos el tercer mandamiento de Chica9 que reza “Sobre la marcha “ para decidir qué o con quién comer el día de vísperada. Se sabe que el vasco riega alegremente el entremés de la comida por lo que vamos recorriendo tugurios sin sacar el asunto que sobrevolaba el ambiente- Sin preocupar realmente más que a nosotros porque en el calendario gregoriano de mi cuadrilla (y del resto de las de el poblado) el 14 de agosto es día de pasárselo bien sin reparar en minucias como aquella.

Cuando se acercaba la hora del desenlace, mi compadre TX, sin una sola parte blanda en su organismo agarra a Chica9 con el gancho de grúa que componen los 5 dedos de su mano derecha y le dice. Vas a comer con mi mujer y sus amigas.

Una sentencia a quemarropa que no admitía objeciones ni replicas.

Chica9 se despide de mi en su trayectoria de los territorios de ultramar de una comida a la que cinco minutos antes ni siquiera soñaba con ir. En sus ojos, son ya muchos años, vislumbro algo que luego me escribirá. “Menudo Tocomocho me has pegado con tu marcianada de venir a fiestas de tu pueblo”.

Sus compañeras de jornada terminan siendo encantadoras y le tratan con un cariño inusual para haberle conocido hace cinco minutos (todas menos una) Mi comida de vísperada transcurre con ese maravilloso secreto de los días iguales. Ese que se enhebra con unas pocas personas a lo largo de tu existencia con las que tejes una relación que hace todo siga exactamente idéntico independientemente del tiempo que haya pasado desde el anterior encuentro.

En las copas, que es cuando en el orbe vasco se toman las decisiones transcendentes mis amigos  endurecen su semblante. Deciden, para evitar este tipo de situaciones no contempladas en su cosmos (quién iba a pensar que una mujer iba a querer comer con nosotros justo este día) aprobar un decálogo, que firmamos todos, cuyo artículo 4º dice que “Jamás se admitirá la presencia femenina en la comida de vísperada”. Prueba gráfica es la foto que corona este post.

Esta historia de cromagnones recién vivida es algo que hace que siga manteniendo la esperanza en el ser humano.

Gracias amigos por ser como sois. Aunque Chica9 no lo entienda. Y es que es imposible de entender si eres medio normal. Pero es que yo no os quiero normales, perderíais vuestra autenticidad.